Bulbi

Questa sottilissima corrente d'aria che mi punge le parole e fende la carne, bucando l'interstizio poetico, sversa sangue e materia sui quattro punti cardinali dell'anima a soffocarli.Pare un invisibile ago sghembo che ha appena cucito l'Occidente e l'Oriente sulla mia pelle, e fa sentire il peso di oceani di pensieri e terre di alfabeti.Dove fa bella mostra, sul punto finale dell'ago, una stilla di sudore di luna.Questo refolo di vento ha le ali spiumate dell'araba fenice e possiede la forza di un presagio nel pieno della sua incontrovertibile ossea meccanizzazione.Passa da un occhio a un altro usando il naso come cavalcavia, e fa il periplo del mio cranio, facendo sì che i miei pochi capelli si gonfino e si issino come opalescenti e striate vele.Per navigare sull'abbonacciato bulbo marino e piratarmi lo spazio.E dopo un po' di sonnambula circumnavigazione mi abbandona sul più bello, a ricordare un uomo che a respiri lenti si avvicina alla morte e viene trasportato nella fatalista spirale.Colui al quale la bara-parola fa credere che al di là delle sue ossa c'è un temporalesco barbaglio di luce, a illuminare le caverne buie dal cielo con l'anima che torna a rialbeggiare sulla linea orizzontale di nuove terre e oceani.Facendo sì che il rantolo finale lo sciolga dal legame, respiro della vita, chiudendo definitivamente i bulbi che si affacciano sul mondo dei ricordi.